Gern erinnere ich mich an meinen ersten Sau-Eimer. Keiner hat mich je verstanden, wenn ich darauf bestand, den vergoren fauligen, Blasen schlagenden und von Fliegenmaden geimpften Resteeimer nach draußen zu bringen. Ihn wie eine Kotzsuppe splatternd in den Container zu leeren. Meist hernach mit Spritzern übersät, deren säuerliche Galligkeit bis zum Schichtende an mir klebte. Nicht der Kick des Ekels war es. Ich ekelte mich nicht. Ich dachte vielmehr an die Schweine, die sich darüber hermachen würden, ein wahrhaft bestialisches Bankett. Ihr rüsselnd schnaufendes Schmatzen, das Grunzen der neidigen Ungeduld, wenn eine Sau die andre vom Trog drängte, empörtes oder spitzes Quieken vor Wut oder Schmerz. Es war grundsätzlich der geregelte Kreislauf aller Abläufe in der Gastronomie, der mich faszinierte. Besonders liebte ich meinen Job als Tellerwäscher – the biggest pig in a kitch –, auch wenn der wirklich saumäßig anstrengend war. Die Wand mit verdrecktem Geschirr aus Gastraum und Küche wuchs schneller als ich schauen konnte. Also im Eiltempo Speisereste von Tellern schaben, Besteck ins Seifenbad werfen, Düse zum Vorspülen übers Geschirr, die Töpfe und Pfannen schwenken, Angebranntes, Festgebackenes und Fettiges abschaben, bürsten, kratzen, um endlich die Transportkörbe zu befüllen und den Dampfkasten nach unten zu hebeln. Im selben Tempo heiße Teller, Gläser, die Tisch- und Kücheninstrumente nachtrocknen und mit System säuberlich auf den Wagen stapeln, der – wenn er nicht sofort abgeholt wird – im Laufschritt von mir zum Posten geschoben werden muss. Selbst das finale nächtliche Putzen aller Oberflächen, die ätherhaften Chlorgerüche dabei, das Wienern und Wischen von Theke und Tischen, die Politur diverser Gläser, all das war mein Ding. Nur als Kellner versagte ich, ehrlich gesagt. Ich versuchte es in zwei Berliner Cafés. Beide Male wurde ich nach halbem Probelauf wieder weggeschickt. Ich sei leider zu nett, hieß es. Und wer allzu höflich bedient, kommt schnell nicht mehr hinterher. Hält den ganzen Laden auf.
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